Chapter 2
Der Heimweg war nur wenige Schritte lang. Doch jeder Schritt schien eine Ewigkeit zu dauern. Ich öffnete die Tür. Barnaby kletterte vorsichtig aus meinen Armen. Er blieb im Eingangsbereich stehen. Er sah sich um. Dann begann er, sich langsam und vorsichtig durch die Zimmer zu bewegen. Er beschnupperte den Sessel, in dem ich jeden Abend saß. Er beschnupperte den Küchenboden, wo seine Brotkrumen immer hinfielen. Er beschnupperte den Türknauf, durch den ich jeden Morgen hinausging.
Und dann kam er zurück zu mir. Er setzte sich mir zu Füßen. Und er hob den Kopf. In seinen Augen war keine Traurigkeit mehr. Da war etwas, das ich zwei Jahre lang nicht gesehen hatte: Hoffnung.
Ich wärmte ihm Wasser auf. Ich fand eine alte Schüssel, die ich als Erinnerungsstück aufbewahrt hatte. Ich füllte sie mit warmem Wasser. Ich gab ihm das letzte Stück von meinem Brot, ein winziges Stück, denn ich wusste, dass ein sehr hungriger Hund nicht zu viel auf einmal fressen sollte. Er fraß langsam, als hätte er Angst, dass man ihm das Futter wegnehmen würde. Ich setzte mich neben ihn auf den Boden. Ich sprach mit ihm. Ich erzählte ihm, was mir in den letzten zwei Jahren widerfahren war.
Dass ich eine neue Arbeit angefangen hatte. Dass es meiner Mutter immer noch gut ging. Dass ich jeden Tag an ihn gedacht hatte. Er hörte zu. Seine Ohren hatten sich gespitzt; sie klebten nicht mehr an seinem Kopf. Sein Schwanz bewegte sich langsam über den Boden. Quatsch. Quatsch. Dieses alte Geräusch, von dem ich dachte, ich würde es nie wieder hören.
In jener Nacht legte ich ihn in mein Bett. Mein Bett. Er kam nicht sofort hinein. Er blieb auf dem Boden sitzen und sah mich an, als wollte er fragen: „Wirklich, darf ich?“ Ich streichelte ihm über den Kopf. „Komm“, sagte ich. Er zuckte zusammen. Er drehte sich dreimal im Kreis, wie immer, und legte sich direkt neben mich. Er bettete seinen Kopf auf mein Kissen. Sein Atem war warm auf meinem Gesicht. Ich hielt ihn fest. „Ich lasse dich nie wieder los“, flüsterte ich. „Niemals. Hörst du mich? Niemals.“ Er seufzte. Ein langer, tiefer Seufzer, als hätte er endlich die Luft ausgeatmet, die er zwei Jahre lang angehalten hatte.
Am nächsten Morgen wachte ich auf, und er war immer noch da. Er sah mich an. Seine Augen strahlten. Sein Schwanz wedelte. Ich lachte. Zum ersten Mal seit zwei Jahren. Ich brachte ihn zum Tierarzt. Barnaby wurde untersucht, geimpft und gebadet. Der Tierarzt sagte, er sei unterernährt, aber ansonsten gesund. „Ein paar Wochen gutes Futter und Liebe, und er ist wieder ganz der Alte“, sagte er. Liebe. Davon hatte ich genug. Mehr denn je.
Ein paar Tage später erhielt ich einen Brief von Julianne. Handgeschrieben. Sie schrieb, dass sie froh sei, dass Barnaby bei mir war. Dass sie sich geirrt hatte. Dass Greg schon weg war. Dass sie sich schämte. Ich antwortete nicht. Ich schob den Brief einfach in eine Schublade. Barnaby saß neben mir. Er sah mich an, dann den Brief, dann wieder mich. „Ich möchte nicht darüber reden“, sagte ich. Er legte den Kopf schief. Dann kletterte er auf meinen Schoß und leckte mir die Nase. Ich lachte. Er wusste es. Er hatte es immer gewusst.
Jeden Morgen gehen Barnaby und ich nun wieder dieselbe Straße entlang. Die, wo ich ihn im Schnee gefunden habe. Wenn wir sie entlanggehen, zittert Barnaby nicht mehr. Er läuft vor mir her, den Schwanz hoch erhoben, die Ohren im Wind flatternd. Er bleibt vor demselben Baum, derselben Laterne, derselben Bank stehen. Und ich beobachte ihn und denke an etwas Seltsames: Manchmal verlieren wir, was uns gehört, aber es findet immer wieder zu uns zurück. Man muss nur warten können. Man muss nur daran glauben. Und niemals aufhören zu lieben.
